Ao Leitor: Nunca saberei se a minha poesia é feita de sinais inventados a massacrar a memória de tempos já rasurados, ou a partida para outros rios prontos para a travessia do imaginá-lo aí... saboreando silêncios nas minhas palavras e ideias meias, da carne e da alma! Lágrimas derramadas entre risos...
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